Сквозь дождь…
Вижу тебя как в тот день на перроне – словно сквозь дождь. Ты уплываешь, ты плавишься, ты уходишь в плавание. Ещё минуту, секунду, нет, меньше – и облако твоей души воспарит надо мной, унесётся в небо.
Ты старше меня на пятнадцать лет, но кажешься мальчиком. Ты тонок и высок. Твои скулы, острые, как у твоей мамы, делают лицо твоё грозным. И древним огнём горят глаза, глубоко мерцающие под кустистыми сдвинутыми бровьми.
Но если смотреть сквозь дождь, черты твоего лица смягчаются и оплывают, становятся нежными, как твоя душа.
— Ты так и не ответила мне.
-…
— Мы будем вместе?
— Не знаю.
— Видишь, мне уже машут. Я должен ехать. Скажи тогда, я могу приехать ещё раз? Я могу…
И вот мне видится твой холостяцкий угол в квартире, где о присутствии женщины напоминает лишь кашель мамы. Сквозь дождь и сквозь снег, в лучистые дни лета и под ослепительным небом весны вечерами тускло мерцает на окраине города твоё окно.
Ты работаешь, ты приходишь с работы домой, ты смотришь иногда на фотографии постаревших одноклассниц, читаешь Хэмми и слушаешь БГ, покупаешь маме лекарства, делаешь уколы брату. Ты добрый и честный парень, ну, просто тебе не повезло.
Ты смотришь на меня так, словно у тебя не осталось больше шанса. Ты выстреливаешь в меня из двустволки своих глаз кромешным одиночеством стареющего юноши. Поворот головы. Тёплый пар от мокрых рельс и раскалённый от ожидания поезд. Тревожное лицо проводницы, едва различимое сквозь дождь. На твоей тонкой шее дрожит кадык, каждая твоя мышца напряжена, ты весь – отчаяние.
И, повинуясь неведомой силе, я быстро встаю на цыпочки, наклоняю к себе твою голову, прижимаюсь губами к щеке – горячей, шероховатой, тут же вспыхивающей кирпичным румянцем.
— Что? Что это значит? – спрашиваешь ты, задыхаясь.
— Ты хороший.
— Как это по-ни-мать? – кричишь ты, уже взлетая на подножку вагона.
— Я не знаю… Но ты хороший, слышишь? Хороший, хороший, хороший!
Ты киваешь, поезд трогается, разгоняется, уносит тебя. Ты что-то кричишь, но я плохо тебя слышу и почти ничего не вижу сквозь дождь.
…Ты приехал. Ещё раз. Потом. И я сказала:
— Прости меня.
— За что? – спросили твои глаза, полные нежности и надежды.
— За тот поцелуй, — ответили мои, опускаясь к полу.
Вижу тебя, как в тот день на перроне, — сквозь дождь. Прости меня, прости меня, прости меня!
Автор — Дубровина Мария
Ох, лучше сказать "нет", если ты не уверена, что хочешь быть с этим человеком. Если есть хоть капля сомнения, отпусти и не мучай, совершив ошибку, рано или поздно пожалеешь. Много хороших мужчин, перестают доверять дамам и боятся признаться в своих чувствах именно из-за таких случаев, когда он вроде и не друг, но ещё и не любимый..
Просто женщина это загадочное чудо природы, за то вас и любим и носим на руках. Если бы все было так просто, то интерес к вам как и к жизни был бы ни какой. Как хорошо что вы есть у нас, а мы у вас))
Авторша сама не знает чего хочет. как, впрочем, и все мы - женщины. Мы сами себя-то не можем порой понять. Куда уж там мужчинам? Уехал - плохо, приехал - опять неладно. И дождь тут ни при чем.