Если бы не дождь

Если бы не дождь

Старый городок «Н». Маленькое кафе на первом этаже древнего трехэтажного дома. Столик для двоих. Скрипучий деревянный стул. Одна чашка кофе со странным логотипом. Черный цвет кофе с тягучим дымком. На блюдце с белым кантом одиноко лежали два кусочка рафинада. Теплый надкусанный круассан источал ванильный аромат. По тарелке растекся ванильный крем, как масляная краска из тюбика. За окном кутались в плащи одинокие прохожие, теряясь в обрывках густого тумана. А на стеклах огромных окон болтались на ветру рекламные проспекты «Только у нас!», «Французские булки!», «Побывайте в Париже!». Ах, Париж…

Она сидела у окна и ломала кончиками тонких пальцев уголок круассана. Аппетит испарился пять минут назад, когда тощая тетка за соседним столиком стала жадно кусать багет, забывая проглотить предыдущий кусок. «Аппетит приходит во время недоедания…» — подумала Она, глядя на бледное лицо тетки, и отвернулась к окну. Тихая мелодия французского шансона нарушал тишину старого кафе. Навивала странные мысли и будоражило желание плакать, писать стихи, спать или делать все это одновременно.

С грохотом открылась скрипучая дверь. Ветер сорвал с вошедшего парня шарф и забросил его под барную стойку, листы каких – то записей раскидало по грязному полу. Старый дырявый зонт не хотел закрываться и упрямо таращил на посетителей спицы – иглы. Публика с интересом рассматривала Его, а Он, не унимаясь, воевал с зонтом и рассыпанными листами. В открытую, стучащую дверь врывались ледяные капли ноябрьского Дождя. Это Дождь заманил Его в маленькое помещение с любопытными зрителями, запахом выпечки и терпкого кофе.

Столики были полупусты, но ноги понесли «хозяина» к столику, где скучала Она, допивая остывшую жижу. Он молча разложил мокрые листы на столике, засунул, наконец-то, сложенный зонт в потрепанный портфель и поправил круглые очки на носу. Приземлился на стул, издавая звук, сдутого шара. Она посмотрела на его тонкие ладони, длинные пальцы, обратив внимание на чернила, покрывающие их миллионом крапинок. «Писатель…» — подумала Она и продолжила изучать штрихи капель на запотевшем стекле.

Он сорвался с места, понесся, не дожидаясь официанта, к стойке, что – то заказал и примчался, как ветер на место, задевая посетителей промокшим плащом. Ожидая заказа, Он нервно барабанил по столику, напевая детскую песенку, смотря по сторонам. Она не обращала внимания на Его попытки посчитать мелочь и бормотание. А Он стал посматривать на Нее, складывая мокрые монеты в столбики, по пять рублей. «Интересная девушка, старый свитер, пальто на десять размеров больше, зато планшетник ого-го…» — подчеркнул Он, хотя полностью соответствовал подобному описанию.

Кофе, который был покрыт густой пеной сливок с корицей, Он допил в два глотка и стал складывать «столбики» в пирамиду все выше и выше. Увлекшись строительством, Он не заметил, как Она уставилась на Него стеклянными глазами, думая про себя, здоров ли Он. Пирамида росла, а Она, покопавшись в карманах и нацепив свои канцелярские очки на глаза, выложила жменю десятикопеечных кружков.

Он, не отрываясь, строил, брал Ее монеты, а Она мизинцем подравнивала круглое строение. Монеты закончились и Они, откинувшись на спинки стульев, созерцали свое творение. Дождь угомонился и стал тихим, мелким, промозглым. Вечер подходил к концу, ночь растворила посетителей кафе, а Они сидели, уже молча глядя в глаза друг другу. «Синие…» — думала Она. «Зеленые…» — думал Он. «Пора…» — думала Она. «Время…» — думал Он.

если бы не дождь

Они выходили последними. Его раскрытый зонт мало чем мог помочь. Капли хлестали их лица то с одной, то с другой стороны. Он, ничего не говоря, сунул в ее теплую ладонь обрывок салфетки с номером мобильника. Она вырвала лист из мятого блокнота, написала кончиком стертого грифеля несколько цифр и засунула лист в набитый платками карман Его плаща. Повернувшись друг к другу спиной, Они стояли минуту, которая казалась вечностью. И разошлись.

«Я позвоню…» — думала Она, обходя серые лужи. «Я позвоню…» — думал Он, шагая по холодной воде напролом. «Как хорошо, что пошел Дождь…» — думала Она. «Если бы не Дождь…» — думал Он.

Конечно, Они созвонились, потом, когда Дождь превратился в снег. Но это была уже другая история.




Поделиться:
3 комментария
Дима 28 июля 2014

Дождь тут хоть и не причем, ведь это погодное явление, но в таких случаях он приобретает особый окрас в сердцах людей, наверно потому они и ассоциируют его с тем что их связало. Дождь еще та загадка...

Лариса 08 декабря 2013

Хорошая история и подобных наверное много происходит в жизни людей). Отношения завязались благодаря дождю, ведь иначе они могли не встретиться никогда. Если бы не дождь, то и не сложился бы союз, как мне показалось таких одиноких сердец...).

Павел 07 декабря 2013

Лично я отношусь к дождю очень хорошо. Он у меня ассоциируется с положительными моментами в моей жизни. Как много меня с ним связывает, это даже не передать словами. Думаю не я один такой для которого дождь это нечто больше, чем просто капли.

Добавить комментарий