Про белый дождь

Белой ночью в Белом городе пошёл белый дождь. Белый кот, задремавший на тёплой земле под кустом прозрачно-бледных лилий, от ушей до кончика хвоста укутался в белую тишину. В эту пору на свет выходили не вещи, а призраки вещей, их потусторонние силуэты. Видно было, как с обратной стороны открытого окна качнулась, делая лукавый извив, белоснежная штора; как за ней,  в голубеющей глубине комнаты на белом облаке постели вздрогнула бледная рука; как случайный уличный луч озарил тревожным светом пепельно-белый овал циферблата.

Белый дождь, бесшумный и бестелесный, заиграл на клавишах пешеходных переходов. Под его парящими пальцами безмолвная земля ожила и запела, выдыхая облачка тёплой пыли. Блестящие капоты причаливших к каменным гаваням автомобилей вдруг превратились в зеркала, так что в них отразились мягкие разлапистые ветки клёнов, облетающие белым цветом сны сентиментальных лип, кавалькады уходящих ввысь балконов и облака над миром. Скамейки у подъездов засверкали ослепительным светом встреч и разлук: стало ясно, что скамейки помнят время каждой из них и тяготятся ежедневно обрушивающейся на них праздностью старушечьих посиделок.

Пьяная от самой себя, белая акация раскинула руки и подняла лицо навстречу дождю. Каждый лист её и каждый лепесток дрожали под нежными каплями влаги. Белый дождь – эта симфония света и неги  — слился с дурманящим запахом запоздавшего лета. В блеске ливневых струй искрилась грустная нежность, которую увидишь разве только в глазах одинокой женщины, когда случайно, одну минуту, вспоминает она своего непутёвого, единственного и до сих пор не забытого избранника. Также бледны её губы, так же тяжелы и печальны веки, те же синие тени лежат под бессонными очами, и та же слабая, ускользающая улыбка витает на её губах.

Тише, чуть тише пошёл белый дождь. Мелкими пузырями всколыхнул он покойную гладь реки. Кажется, что река закипает, как молоко, и даже запах от неё похожий: земляной, луговой, терпко-сладкий.

Всё живёт и дышит, но люди спят. Лишь неслышными тенями тут и там за окнами мелькают лица, плечи, руки. Белый дождь приходит за тем, чтобы было для чего проснуться и чему удивиться, а утром, на рассвете не вспомнить, сон ли то был или мерцающая тайной явь. А после так печально и светло думать об этом чуде… белый дождь… Зачем он был? Чтобы поманить напрасной надеждой? Чтобы разделить на всех не отданную кому-то нежность? Чтобы забыть былое и высветлить настоящее?

Потусторонний свет, привет из надмирной бездны… Белый дождь.

Автор — Дубровина Мария.