Плачет дождь

Дождь. Осень … Тихий стук капель по стеклу… Плачет дождь, плачет вместе со мной. Наверное, ему тоже грустно. Может, у него что-то случилось, какое-нибудь горе. А может, ему просто скучно одному, там, на небе.

Вот и плачет дождь, плачет тихими слезами, как будто боится привлечь к себе лишнее внимание, словно стесняясь своей плаксивости и плохого настроения. В сущности, что такого могло случиться, что так безутешно, с самого утра, плачет дождь?

А если он замёрз, ведь на дворе холодная, промозглая осень? И плачет дождь, потому что никто не согреет его, не принесёт тёплое одеяло и кружку горячего чаю с малиновым вареньем.

Или, может, плачет дождь оттого, что у него нет друзей, его никто не поздравил с днём рождения, не подарил подарок и не с кем ему задувать свечи на именинном торте. А это очень плохо, когда нет друзей, тут кто угодно заплачет, не то, что дождь. Плачет дождь, плачет, его слёзы текут по оконным стёклам и водосточным трубам, оставляют круги в лужах и капли на лицах прохожих.

Плачет дождь, оплакивая какую-то ему одному известную утрату. Он, может, и рад бы поделиться с прохожими своей бедой, да только никто не хочет его слушать, никто не остановится, чтобы посочувствовать и утешить. Все бегут по своим делам, озабоченные и серьёзные, никому и дела нет до того, отчего плачет дождь …

Плачет дождь и мне тоже хочется заплакать вместе с ним, мне тоже грустно. Я тихо спрашиваю у него, почему он плачет и дождь жалобно шуршит листьями деревьев, постукивает по подоконнику и мне начинает казаться, что я понимаю, почему уже третий день подряд так горько плачет дождь.

Ему так одиноко, его никто не понимает, ему холодно наверху, в небе … Он так хочет весело играть с прохожими, брызгая на них весёлыми каплями и поливая тугими струями летнего ливня. Но на дворе осень и все прячутся от дождя под плотными зонтами, в наглухо закрытых машинах, никто не рад дождю, никто не остановится хоть на миг, чтобы подставить лицо под освежающие струи … Вот отчего так горько и безутешно плачет дождь.

И пусть говорят равнодушные прохожие: как однообразно и уныло плачет дождь, стучит по крышам и мостовым. О, нет, глупцы, слепые в своей закрытости от мира! Он вовсе не однообразен! Плачет дождь по-разному – позавчера он рыдал весь день, громко жаловался на свою судьбу, он так хотел, чтобы его услышали, даже сквозь шум машин и все звуки большого города было слышно, как безутешно плачет дождь.

А вчера он плакал уже тише, как будто ребёнок, уставший от рыданий, но всё ещё безутешный в своём детском горе. А сегодня плачет дождь уже совсем тихо, он устал плакать, его всё равно никто не слышит … Но и успокоиться не получается, слишком долго плачет дождь …

Я стою возле окна и слушаю, как плачет дождь, жалуясь мне на то, как ему надоело быть вечным плаксой, он ведь был таким весельчаком летом! Он смеялся, веселился и радовал всех окружающих своим хорошим настроением! А теперь он плачет, плачет бедный дождь, он уже устал рыдать, он хочет отдохнуть, лечь в мягкие облака, закутаться в них и заснуть крепким, сладким сном, заснуть на всю долгую-долгую зиму, чтобы весной опять проснуться полным сил и поливать полные весны улицы тугими тёплыми струями первого весеннего дождя. И слушать, как радуются прохожие, говоря: «Смотрите, первый весенний дождь! Тёплый, ласковый!». И тогда уже не будет так горько и долго плакать дождь.

Но сейчас он стучится в моё окно, просится в дом, чтобы согреться и поговорить. Наверное, я впущу его и он успокоится. Но плачет, плачет, плачет дождь, оплакивая осень, холод, меня и себя …

Я плачу вместе с ним, ведь мне тоже плохо и одиноко, так же, как и ему, меня тоже никто не поздравил с днём рождения и никто мне не обрадуется, если я вдруг приду в гости.

Плачет дождь, осень, холодно и тоскливо … Скоро зима … И закончится эта бесконечная сырость и слякоть, дождь наконец отдохнёт, а я буду ждать весну …