Осень… осень… дождь… дождь… или последний дождь декабря
Осень… осень… дождь… дождь…. монотонно стучит в висках. Господи, какая осень, декабрь на дворе! Новый год скоро, елка, детский запах мандаринов, мишура… А уличная слякоть не дает поверить в близость праздника. Лужи, грязные машины, тяжелое, серое небо… Даже утром не чувствуется хрусткий, морозный, декабрьский воздух. Ежась от промозглой сырости, стараюсь побыстрее добраться до дома.
Осень…осень…дождь..дождь… Опавшие листья не шуршат весело под ногами, а тихо и мокро шелестят и противно липнут к подошве. Опа! Опять каблук увяз в непролазной грязи. Домой, домой…
Налить чаю, завернуться в теплый плед и достать из — под подушки новый роман, который не могу прочитать уже два месяца. Слушать заунывную дробь дождинок по стеклу… Жалеть всех, кто еще не успел дойти до тепла. Так приятно жалеть тех, кому плохо и помнить, что недавно ты была на их месте.
Ох, мечты! На самом деле, я прекрасно знаю, что никакой плед мне не грозит, чай я выпью остывший и залпом, а книга будет дожидаться меня очень долго. Я приду домой и в прихожей на мне повиснет Егорушка, вопя, что его никто не кормил и он умрет от голода прямо сейчас. Я побегу к плите, забывая про осень, дождь, чай и свои мечты.
Даже радио не верит, что скоро праздник. Целый день по всем волнам крутят песню Максим «Осень… осень… дождь… дождь…». Хотя обычно декабрь забит натужно — веселыми песенками про елки и » Пять минут».
К концу месяца, зомбированная телевизором и радио, я бормочу слова дурацких песенок под нос и жду чуда. А после праздника наступает жестокое разочарование. Потому что, на экране, во всех программах и фильмах, и желания сбываются и весело всем до изнеможения.
А у меня — пустота. Ни чудес, ни желаний, ни веселья. Все знакомо и скучно, как запах нафталина. Вахта у плиты, накрытый стол, речь президента, шампанское. Обмен подарками и полусонный просмотр всевозможных «Огоньков», «Старых песен» и прочих сомнительных радостей «самой волшебной ночи».
Лишь наутро согревает душу радостный визг сына, который обнаруживает под елкой очередной набор спайдермена или какую — то другую, вымечтаную ерунду.
Осень… осень… дождь… дождь… Вот привязалась эта песня! Посмотрю — ка я на витрины магазинов. Они уже украшены к Новому году. Может, этот вид заставит замолчать мелодию в моей голове. Но витринные огоньки и радостные деды морозы смотрят как- то смущенно и непразднично. Как будто им тоже холодно в этом сером вечере.
Сейчас до дома дойду, некогда будет думать о слякоти и впадать в меланхолию при виде дождя. Начнется мой вечер сурка. Почему муж не может приготовить ужин и накормить ребенка?!
Когда мы с ним только поженились, он готовил. Я приходила домой, а меня уже ждала тарелка дымящегося гуляша. Или жареная картошка. И чашка чая, крепкого и горячего. С лимоном. И каждый день был особенным.
А потом родился Егорка… Я вышла в декрет. Муж работал и уже я встречала его ужином. Когда декрет окончился, ничего не изменилось. Муж по — прежнему ждет ужина от меня. И я, прибегая с работы, становлюсь к плите.
Осень… осень… дождь… дождь… Ну вот и дом… Елки — палки! Перед подъездом лужа, огромная, как Ледовитый океан. И такая же холодная. А я в нее с размаха… Все, сапоги промокли… Не забыть поставить их сушиться.
Лифт. Мой этаж. Открываю дверь, а навстречу несется радостный Егорка и вопит:
— Мама! Мы так по тебе скучали! Мама!
Захожу в кухню, а там… Накрытый стол, чай с лимоном, гуляш с дымком и плед, наброшенный на кресло- качалку. Роман на подлокотнике… Я сплю? Что это? Но возле стола стоит абсолютно реальный, улыбающийся муж, а вокруг бегает повизгивающий от нетерпения и радости сын.
Муж обнимает и говорит:
— Мы тебя любим… Поешь, отдохни. Книжку почитай. Она у тебя в спальне уже второй месяц лежит…
И я чувствую, как бегут слезы по моим щекам… как последний дождь декабря.
Осень… осень… дождь… дождь…
Автор — Ильич Алена.