Опять идёт дождь

А на улице опять идёт дождь … А на улице третий день холод и слякоть … И жить совсем не хочется, просто от тоски повеситься можно! Ну вот зачем, зачем, зачем этот дождь так нудно и монотонно барабанит по стёклам, от его унылого стука тянет в сон.

Но и во сне нет спасенья, даже сквозь спасительную дрёму кажется, что ты слышишь этот назойливый звук, давящий на барабанные перепонки, даже во сне зябко передёргиваешься от липкого, сырого холода на улице.

Он как будто бы проникает через плотно закрытые окна и двери, наполняя сыростью весь дом … Опять идёт дождь … И ведь не спрятаться, не скрыться от него никуда, не забиться в щель, не свернуться в клубок – ничего не помогает! Ни горячий чай, ни тёплый плед, ни шерстяные носки.

Всё равно один взгляд в окно – и настроение безнадёжно испорчено, не радуют взгляд косые струи холодного осеннего дождя, бесконечно стекающие по оконному стеклу…

Весь этот дождь какой-то мерзкий, холодный, жутко сырой – как будто дожди бывают сухими! – и вообще неприятно-липкий. Даже не знаю, откуда вдруг взялось такое отвращение к дождю – именно к этому, словно он в чём-то провинился передо мной, словно есть его вина в том, что он льёт и льёт.

А ведь ему и самому, может, смертельно надоело идти, может, он и сам устал стучать по подоконникам и старым, прохудившимся крышам. Никто ведь никогда не спрашивает, когда опять идёт дождь, так ли ему по нраву лить дни и ночи напролёт – все думают лишь о том, как им плохо во время дождя, сыро и неуютно …

И никому даже в голову не приходит спросить: «Эй, дождь, а ты, часом, не устал поливать несчастную землю? Может, отдохнёшь уже? В гости зайдёшь, чаю там попьём, к примеру…».

И представьте, что дождь вдруг согласится, и придёт в гости. И будет пить чай с сахаром и грызть печенье. И станет кутаться в тёплый сухой плед, протягивая к печке длинные ноги. И будет потихоньку шипеть, испаряясь, но ничуть не испугается этого, только смеяться иногда будет, если от неосторожного движения его влажной руки несколько капель сорвутся и попадут на печку, зашипев, словно рассерженная кошка.

Он не испарится совсем, не пропадёт, просто немного подсохнет и подобреет. А потом встанет, поблагодарит за чай и за гостеприимство, потянется, улыбнётся и … уйдёт домой, довольный и счастливый.

И каждый раз, когда на улице будет опять идти дождь, на душе станет появляться радость и умиротворение, а не тихая бессильная злоба на нескончаемый поток небесной воды.

Но вот опять идёт дождь, и нет спасенья, кажется, что никогда этот мутный тихий ливень. Да разве же ливень бывает тихим?! – скажете вы. Да, бывает, когда дождь нельзя назвать моросью, он идёт сплошным, сильным, почти непрерываемым потоком, но нет в нём той неудержимой мощи, той бесшабашной силы, какой отличается любой обычный ливень, привычный нам.

Словно бы не хватает ему чего-то, какой-то уверенности в себе, он словно сам себя стесняется. Вот и получается такой тихий ливень, не очень шумный, не очень тихий, но страшно занудный!

Вот чем можно заняться, если за окном уже несколько дней ни просвета в серых свинцовых облаках, ни малейшего перерыва в бесконечном потоке дождя? Столько можно забытых и давно откладываемых дел переделать, столько полезных разностей и разных полезностей сделать!

Столько всяких мыслей и мыслишек передумать, можно даже стихи писать – если есть способности, конечно. Впрочем, если нет, тоже можно, только лучше их никому не показывать, а то мало ли …

В общем, как говорится, было бы желание и время, а уж дел можно себе найти кучу всяких разных, самых обычных и не очень, даже порою нелепых, но весьма и весьма занятных. Чего только не придумаешь, если на улице опять идёт дождь.

Автор — Неволина Ирина Вадимовна.