Дождь невероятно одинок

По запотевшему изнутри стеклу уныло барабанил дождь. Он, казалось, изо всех сил, отчаянно пытался достучаться хотя бы до кого-нибудь. Ему было грустно и одиноко снаружи, особенно в такую мрачную погоду. Если бы кто-то услышал его, различил в его монотонном звучании горечь и тоску, возможно, ему бы нашлось место в уютном заоконном мире.

Обрушиваясь беспросветным ливнем, или аккуратно, словно на цыпочках, спускаясь одинокими каплями, или же только накрапывая, дождь всегда находил время остановиться и заглянуть в окна домов. Эти огромные серые крепости ему никогда не удавалось пробить. Они стояли, намертво вцепившись в землю, и укрывали своих обитателей от непогоды.

Непогода – вот кто он, дождь, для них всех: для домов, для людей. Первые не боятся его, а напротив, встречают, как своего злейшего врага, заняв оборонительные позиции. Они смотрят на него десятками горящих окон, как бы угрожая и отпугивая.

Вторые попросту убегают от него, стоит ему лишь заморосить. Они тут же несутся в страхе под крыши, раскрывают свои зонтики, надевают капюшоны, будто он прокажённый какой. Редко кто осмеливается встретиться с ним лицом к лицу. И лишь единицы радуются ему от чистого сердца.

И всё-таки, дождь невероятно одинок. Наверное, именно поэтому он так любит заглядывать в окна. Когда начинает темнеть, и повсюду зажигаются лампочки, он подбирается ещё ближе и, будто заколдованный, начинает стучать по карнизам и стёклам, отчаянно пытаясь обратить на себя внимание.

Но никому до него нет дела, все слишком заняты своей ежедневной рутиной. Кто-то готовит ужин, гремя сковородками и шелестя страницами поварских книг. Кто-то переключает с канала на канал в надежде найти то, что заставит его, наконец, забыться. Кто-то печатает рассказ на своём ноутбуке, озабоченно уставившись в экран.

Но все они внутри, там, где тепло и уютно, где можно надеть вязаные носочки, заварить себе горячий кофе, поболтать с другом по телефону или лечь спать, укутавшись в одеяло. Дождь любит наблюдать за людьми, чувствовать себя частью их мира, ведь между ними всего каких-то пару миллиметров стекла и бездна непонимания.

Все слышат его, но никто не может услышать. Каждый, кто ни посмотрит в окно, фыркает: «Когда же ты кончишься?». А что, если ему не хочется заканчиваться? Орошая землю, дождь, быть может, живёт, по-настоящему живёт!

Он приходит к нам в надежде обрести друзей, а в итоге погибает в полном одиночестве. Поэтому он всё время плачет: это слёзы грусти и обиды. Сколько раз дождь выручал людей, спасал их от голода, засухи, смерти. А что взамен? Косые взгляды и недовольные гримасы?

Очередной дождь неохотно подходил к концу, капля за каплей, пока, и вовсе, не стих. Памятью о нём остались только лишь лужи, мокрый асфальт и свежесть. Он очистил пыльные улицы, напоил землю, помыл машины и дома, завил волосы на головах раздосадованных барышень, и молча удалился. В этом весь он: гордый, одинокий странник, жаждущий хоть немного понимания и любви.

Единицы любят дождь. А за что его любить? За промокшие ноги и простуженное горло? За то, что приходит ни с того ни с сего, заставая всех врасплох? Или за грязевые лужи, в которые непременно нужно плюхнуться?

А, может, за его лёгкую, влажную прохладу. За мурашки по коже. За возможность расслабиться и никуда не спешить. За разноцветные зонтики. За то, как проезжающие машины окатывают с ног до головы ничего не подозревающих прохожих. Каждый может найти в дожде что-то своё, особенное: звук дорогого имени, слова утешения, ответ на вопрос.

Дождь сближает людей, заставляя прижиматься друг другу, толпясь под крышами или забиваясь в автобусы. Дождь нужен так же, как нужна боль: лишь после неё наступает облегчение, и лишь после дождя приходит радуга.