Сквозь дождь…

Вижу тебя как в тот день на перроне – словно сквозь дождь. Ты уплываешь, ты плавишься, ты уходишь в плавание. Ещё минуту, секунду, нет, меньше – и облако твоей души воспарит надо мной, унесётся в небо.

Сквозь дождь

Ты старше меня на пятнадцать лет,  но кажешься мальчиком. Ты тонок и высок. Твои скулы, острые, как у твоей мамы, делают лицо твоё грозным. И древним огнём горят глаза, глубоко мерцающие под кустистыми сдвинутыми бровьми.

Но если смотреть сквозь дождь, черты твоего лица смягчаются и оплывают, становятся нежными, как твоя душа.

- Ты так и не ответила мне.

-…

- Мы будем вместе?

- Не знаю.

- Видишь, мне уже машут. Я должен ехать. Скажи тогда, я могу приехать ещё раз? Я могу…

И вот мне видится твой холостяцкий угол в квартире, где о присутствии женщины напоминает лишь кашель мамы. Сквозь дождь и сквозь снег, в лучистые дни лета и под ослепительным небом весны вечерами тускло мерцает на окраине города твоё окно.

Ты работаешь, ты приходишь  с работы домой, ты смотришь иногда на фотографии постаревших одноклассниц, читаешь Хэмми и слушаешь БГ, покупаешь маме лекарства, делаешь уколы брату. Ты добрый и честный парень, ну, просто тебе не повезло.

Ты смотришь на меня так, словно у тебя не осталось больше шанса. Ты выстреливаешь в меня из двустволки своих глаз кромешным одиночеством  стареющего юноши. Поворот головы. Тёплый пар от мокрых рельс и раскалённый от ожидания поезд. Тревожное лицо проводницы, едва различимое сквозь дождь. На твоей тонкой шее дрожит кадык, каждая твоя мышца напряжена, ты весь – отчаяние.

И, повинуясь неведомой силе, я быстро встаю на цыпочки, наклоняю к себе твою голову, прижимаюсь губами к щеке – горячей, шероховатой, тут же вспыхивающей кирпичным румянцем.

- Что? Что это значит? – спрашиваешь ты, задыхаясь.

- Ты хороший.

- Как это по-ни-мать? – кричишь ты, уже взлетая на подножку вагона.

- Я не знаю… Но ты хороший, слышишь? Хороший, хороший, хороший!

Ты киваешь, поезд трогается, разгоняется, уносит тебя. Ты что-то кричишь, но я плохо тебя слышу и почти ничего не вижу сквозь дождь.

…Ты приехал. Ещё раз. Потом. И я сказала:

- Прости меня.

- За что? – спросили твои глаза, полные нежности и надежды.

- За тот поцелуй, — ответили мои, опускаясь к полу.

Вижу тебя, как в тот день на перроне, — сквозь дождь. Прости меня, прости меня, прости меня!

Автор — Дубровина Мария



Комментарии
  • Валерия

    Авторша сама не знает чего хочет. как, впрочем, и все мы — женщины. Мы сами себя-то не можем порой понять. Куда уж там мужчинам? Уехал — плохо, приехал — опять неладно. И дождь тут ни при чем.

  • Влад

    Просто женщина это загадочное чудо природы, за то вас и любим и носим на руках. Если бы все было так просто, то интерес к вам как и к жизни был бы ни какой. Как хорошо что вы есть у нас, а мы у вас))

  • Нона

    Ох, лучше сказать «нет», если ты не уверена, что хочешь быть с этим человеком. Если есть хоть капля сомнения, отпусти и не мучай, совершив ошибку, рано или поздно пожалеешь. Много хороших мужчин, перестают доверять дамам и боятся признаться в своих чувствах именно из-за таких случаев, когда он вроде и не друг, но ещё и не любимый..

Добавить комментарий

Я не робот (обязательно поставьте эту галочку).


Рубрики
Меню
Новые записи
Подписка на новости
Публикация на сайте
Разное