Приходи ко мне послушать дождь

«… Приходи ко мне послушать дождь … Его ведь можно слушать бесконечно … Можно и в одиночестве, конечно, но всё же лучше, если ты придёшь …»

Ручка была отброшена в сторону, а по комнате пронёсся протяжный вздох. Нет ничего более неблагодарного, чем быть поэтом! Непризнанным поэтом.  Молодым и влюблённым поэтом. Одно хуже другого, в общем! И любовь не ладится, и стихи не клеятся …

А как было бы здорово  написать что-то такое, что хватает за душу, что заставляет сердца трепетать … Да что там все сердца! Было бы уже здорово, если бы хоть немного чаще забилось одно сердце, одно гордое и непокорное сердце … Сердце, принадлежащее самой лучшей девушке на свете. И самой неприступной на  свете девушке.

«Если ты придёшь послушать дождь, Я готов дышать твоим дыханьем, И пройду любые расстоянья, Если ты куда-нибудь уйдёшь…»

Надо же написать такую чушь! Самому противно читать! Ни романтики, ни ритма, ни рифмы … Может, просто таланта нет? Может, не стоило браться за сочинение стихов? А что ещё делать, как выразить всю ту бурю эмоций, что кипит в душе, как выразить тот шквал чувств, невиданных и странных, что доселе неизвестно где скрывались?

Если не умеешь рисовать, не играешь на гитаре, (даже из барабана приличных звуков извлечь не можешь), не поёшь, как Карузо – как дать понять той единственной, что это именно она единственная и неповторимая. Что это именно ради неё ты готов на всё – хоть с телевышки прыгнуть, хоть к зубному пойти, стоит ей лишь сказать, лишь показать своим пальчиком …

«Я зову тебя послушать дождь – без тебя совсем неинтересно.  Мне ведь без тебя, признаюсь честно, Он не нужен, этот нудный дождь …»

То ли стихи совсем уж бездарные, то ли автор, он же читатель, чересчур критичен, но не нравится ничего. Ни одна строчка не нравится. Просто с души воротит, когда перечитываешь снова и снова, пытаясь найти в них что-то интересное и красивое …  Ох, и тяжело же быть поэтом!

Может быть, ещё не поздно передумать быть стихоплётом и придумать что-то другое? Так ведь пробовалось, и не раз! Песни не пишутся, картины не рисуются, а спеть что-то чужое и красивое – духу не хватает. Его, этого духа, едва хватает на то, чтобы разговаривать и не заикаться. Вот ещё бы научиться не краснеть …

И написать стихи. Не простые, а красивые. И не просто красивые, а такие, чтобы она сразу всё поняла.  Всё, о чём так трудно сказать напрямую, даже по телефону и то язык цепенеет. И сразу же начинает казаться, что вот скажи заветное признание – а она засмеётся, фыркнет насмешливо и уйдёт. Просто уйдёт, не сказав ни слова, не ответив на робкое признание.

Вот потому и сидит молодой и непризнанный пока поэт, мучая ручку, тетрадку и свою душу. Потому и пытает приручить непокорные строчки, усердно приглаживая колючие рифмы, пытается хоть как-то уложить в такие бездушные слова все свои чувства, от которых душа прямо-таки разрывается!

Их и вслух-то высказать страшно, боязно и не получается. А уж как их можно «запихать» в несколько строчек —  кто его знает! Но ведь сколько было поколений таких же влюблённых и юных, неумелых и робких …

И ведь справлялись как-то … Значит, должно получиться! И получится обязательно! Лишь бы наградой была одна улыбка, заблестевшие глаза, чуть невпопад стукнувшее сердце …  Или одно-единственное слово. Любое. Ласковое слово, искреннее, от души.  Главное, чтобы поняла, пусть даже засмеётся, скажет, что стихи корявые и ненастоящие.

Пусть смеётся! Лишь бы только поняла, для чего это всё писалось, для чего было истрачено столько нервов, сил и времени. Ведь не просто так он тут сидит и пишет, в три часа ночи, когда все спят и никто не догадывается, чем он занимается.

Автор — Неволина Ирина Вадимовна.