Язык дождя бывает разным

О, если б вы знали, глупцы, каким разным бывает язык дождя! О, если б вы, навеки глухие к самым чудесным звукам вселенной, могли различить все оттенки звука, все интонации чудесной, неповторимой музыки дождя!

Так нет же! Вы терзаете свой и без того слабый слух адскими звуками того, что именуете музыкой. Вы умудряетесь переводить даже язык кошек и собак, хотя никто и никогда не ответит: для чего вам это надо? Вы ведь и сами не знаете – для чего, главное, чтобы было чем похвастаться и сделать вид, что вы заняты очень важным делом …

И лишь одна до крайности простая мысль никогда не приходит вам в голову: перевести язык дождя, постараться – хотя бы постараться! – понять, о чём шепчет, кому грозит и о чём кричит дождь.  А ведь он о многом может вам поведать, этот всегда одинокий и таинственный гость нашей планеты …  Вот только некому его выслушать, никто и никогда не сможет его правильно понять …

А вот если бы всё-таки нашёлся тот, кто смог бы преобразовать голос дождевых струй и капель на человеческий язык, что бы, интересно, мы услышали? О чём бы нам поведал дождь?

О том, какой далёкий путь он проделывает, чтобы пролиться благодатным получасовым ливнем над засохшей пашней крестьянина.  Или о том, как хочется ему побывать на других планетах, но только суждено ему вечно бродить над поверхностью нашей старушки-земли!

Или о том, как грустно бывает ему одному тёмной осенней ночью, когда даже влюблённые, никогда не замечающие дождя, не показываются на промозглой, сырой улице. О многом нам, наверное, мог бы рассказать дождь длинными тихими вечерами, прокричать шумными летними днями с ливнем, прошептать ясным, благодатным весенним утром …

Но он молчит, и нам его язык – язык дождя – неведом.

А как он певуч, как мелодичен, как бесконечно прекрасен! Он говорит даже тогда, когда никто его не слушает, поёт, шумит и шепчет, радуется и печалится. Он бормочет,  постукивая по крышам, окнам и карнизам, когда на улице осень, что-то ворчит себе под нос, то, повышая голос, то почти затихая.

Он радуется, кричит и поёт, щедро  разбрасывая струи ливня в жаркий летний полдень, оживляя замершую от зноя жизнь. Он что-то напевает, нежно и мелодично, то звонко, как флейта, то глухо и ритмично, как большой барабан. Он всегда что-то нам рассказывает, никогда не приходит молча, надеясь, что его кто-то поймёт и отзовётся. И даже, несмотря на то, что так до сих пор никто и не отозвался, дождь не унывает, продолжает петь одному ему понятную песню.

Многие музыканты пытались хоть как-то перевести язык дождя, например, клали его шум на музыку, пытаясь сымитировать настоящую его песню. Стоит ли говорить, что истинную музыку дождя невозможно уложить в  сухие и плоско-равнодушные рамки семи нот, человеком услышанных и им же записанных?

Как беден слух человека, как мало он может услышать в огромнейшем многообразии природных звуков, мелодий и голосов! Когда слышишь дождь, кажется, что в его песне гораздо больше, чем семь нот!

А иногда вот так слушаешь дождь и чудится, что понимаешь, о чём он говорит, будто бы вот-вот поймёшь, расшифруешь таинственное ритмичное послание вечного странника, редкого гостя пустынь …

Слышится в его шёпоте, шорохе, бормотании будто бы знакомые слова, но они словно далеко, в каких-то неведомых далях, а до тебя долетают лишь обрывки фраз …

Он совсем как живой, этот дождь! Бывает, взгрустнётся ему, захандрит, расстроится отчего-то. Польёт серой, заунывной моросью, заплачет. А иногда наоборот – налетит с радостным гиканьем, закружит, затормошит, да с присвистыванием, да с удалыми песнями! А порой придёт серьёзный донельзя, деловитый такой, чинно-благородно расскажет что-то – и так же неторопливо уйдёт. Вот и пойми, что он хотел сказать …

Автор — Неволина Ирина Вадимовна.