Песочный дождь

Недаром говорят, что лучшая эмблема быстротекущего времени – песочные часы. Алёна сидела за столиком кафе и заворожено смотрела, как тонкая золотая струйка секунд стекает в прозрачный стеклянный кубок, стоящий на стойке бара.

Время от времени бармен подходил и переворачивал часы. Песочный дождь проливался снова, и Алёнке казалось, что она перемещается туда, под эту золотую сыпучую струю.

Она до сих пор не привыкла к столице. Другие как-то приспособились или просто делали вид, а ей мало было этого мира. Роящийся улей офиса, сквозняки в метро, холод и бардак съёмной квартиры, вечная спешка за «господином Долларом».

Чтобы обеспечить себе крошечный уголок уюта и несколько минут свободы, приходилось работать чуть ли не круглосуточно, гнуть спину, прятать глаза, принимать упрёки.

Сегодня у Алёны так разболелась голова, что она дала себе волю уйти с работы вовремя, а не через три часа после завершения рабочего дня, как это было принято. Стакан минеральной воды, таблетка «от головы», неинтересный и глянцевый, как весь этот мир, журнал – вот и всё, что было на её столике. Да ещё там, впереди, в светящемся сумраке – песочный дождь.

Алёна представила, что стоит босыми ногами на маленьком бугорке песка, скопившегося у основания. Бугорок растёт, и она поднимается вместе с ним. Песок тёпел, например, как в Сочи, и озябшие, чуть намокшие ноги обволакивает жаркий шёлк тепла. Странно, но она не проваливается – настолько она невесома.

Сверху еле видимым душем льётся песочный дождь. Он сползает по её плечам, змеится вдоль позвоночника и лентой обвивает колени, он поглощает Алёну. Это ток минут, часов, лет. Она стоит безвольная и ждёт, когда же часы перевернутся. Гибкая бледная рука, наконец, переворачивает часы, и песочный дождь начинает течь чуть резвее, словно опомнившись от забытья, а потом опять становится равномерным.

Алёна вспоминает, что ей двадцать девять, и что рядом нет никого и ничего, способного продолжить ток песка после того, как её не станет. То вещество, из которого она создана, скоро иссякнет, как песок, опрокинутый сверху. Но она не дала жизни ни одному существу, ни одному большому делу, а значит, песку неоткуда будет взяться вновь и её личное время когда-нибудь остановится навсегда.

Песок кажется грязным. Наверное, он стар, его давно пересыпают туда-сюда. О, как он не похож на свежий песочек детства, такой жёлтый, что вылепленные из него куличи кажутся настоящими!

Песочный дождь, льющийся на голову и в душу, не освежает, а только старит и мучит, набиваясь в глаза едкой пылью сомнений. Алёна сонно смотрит вокруг: словно туман стоит повсюду. Голова всё ещё болит. Кошмарные часы маячат впереди.

Она берёт сумочку, вынимает мелочь и с размаху бросает на стол. Монеты звенят и катятся в разные стороны. Орлы, решки, цифры – никчемные знаки пустоты. В спешке выходит она из кафе и шагает вперёд, чтобы больше никогда сюда не вернуться.

Автор — Дубровина Мария.