Осенний косой дождь

Такой совсем-совсем осенний дождь, его никогда и ни за что не спутаешь с другим, даже если не видеть ни серую унылую землю с мокрыми пожухлыми листьями. Даже если в поле зрения не попадут почти что голые деревья с последними жёлто-бурыми листьями, словно съёжившиеся от холода. Даже если не знать, что на улице очень холодно, всё равно можно сразу увидеть и понять, какой идёт дождь. Он особенный, этот зябкий осенний косой дождь.

Если сравнивать дождь с человеком, то осенний будет похож на того, чьим сердцем овладело отчаяние – не то бурное, негодующее отчаяние, когда хочется кричать и крушить всё на своём пути. Нет, отчаяние совсем иного рода – когда уже не остаётся ни капли надежды, когда утешения друзей и близких уже не имеют смысла, когда не хочется ничего. Говорить не хочется, есть-пить не хочется, но самое главное – жить не хочется.

В такие моменты только какие-то чудом уцелевшие предохранители спасают от самого последнего, отчаянного и необратимого шага – и ты продолжаешь жить. По инерции, по привычке, как будто на автопилоте – ходишь, что-то делаешь, что-то говоришь, а внутри пустота.

Вот таким можно представить косой дождь, вестник поздней осени. И его понять нетрудно, кого же порадует необходимость быть всеми обруганным, всеми нелюбимым, быть вестником приближающейся зимы, холода и быстрого увядания природы.

Лишь поэты ещё изредка вспоминают о том, что осенний дождь – источник вдохновения, но, увы – всё реже и реже. Прошли времена Пушкина, поэт нынче не тот пошёл, не вдохновляют его холодные серые струи за окном благоустроенной квартиры, не нравится стук капель по лобовому стеклу модного автомобиля.

Может, и прав был тот. Кто когда-то сказал, что художник должен быть гонимым и голодным? А поэт – тот же художник … И уж коли у поэта не встретит косой осенний дождь понимания и сочувствия, что говорить о рядовых гражданах, коим этот самый дождь ничего, кроме холода, сырости и неприятностей не приносит?

В голову приходит не бессмертное пушкинское: «Унылая пора, очей очарованье …», а мысли о промокших ногах, проснувшемся от вечной сырости застарелом радикулите и лужах возле подъезда, кои не обойти, не перешагнуть.

И хандрит, хандрит осенний печальный вестник – косой дождь, и плачет, плачет горькими, тихими слезами, не скрывает своего отчаяния. И не находит нигде сочувствия и понимания, нигде ему не рады, никто не любит его, никто не встретит с радостью.

Да разве ж виноват он, что предназначено ему судьбой быть не летним шумным весельчаком, ломающим тополиные ветки, не весенним свежим новичком, пробуждающим природу, доедающим остатки грязных сугробов, а тихим осенним занудой?

Не виноват, но кто же об этом задумается! Кому голову придёт – пожалеть дождь?! Ведь сам-то он никого не жалеет, проливая потоки холодной воды на город, превращая дороги и тротуары в непроходимые болота, а спокойных мирных граждан – в озлобленных, мокрых и замёрзших неврастеников! Вот уж воистину – награда нашла своего героя! Что ты людям принёс, тем тебе и ответили …

Несправедливо? Ну да, а кто сказал, что жизнь – штука справедливая?

И идёт опять косой дождь за окном своей неверной поступью, то и дело разражаясь тихим, безутешным плачем, иногда ненадолго притихая, но вскоре снова вспоминая о своей горькой судьбе.

Может, потому осенью у всех так часто бывает плохое настроение и хочется плакать? Неловко как-то смеяться и радоваться жизни, когда совсем близко кто-то так безутешно и горько плачет. И не знаешь, как ему помочь, чем утешить …

И злишься – и на себя за беспомощность, и на этого плаксу за то, что он никак не успокоится! И ждёшь зимы, ведь по-другому не бывает, коль зарядил косой дождь, то жди холодов.

Автор — Неволина Ирина Вадимовна.