Мелкий дождь

Тёмный месяц ноябрь… Темна и грустна поздняя осень в России. Учёные подсчитали как-то, что в нашей стране живёт больше всего безрадостных людей. Не несчастных, нет, но – безрадостных… Не балует нас природа россыпями ярких южных звёзд, горами, водопадами, многообразными древами и роскошными виноградниками, не особенно нежит и ласковой теплотою моря.

Мелкий дождь

Полгода стоит зима с серым, низким, бессолнечным небом. И вот ноябрь – особенный, самый русский и самый грустный месяц – весь исходит последними дождями, что в конце начинают крошиться колючими стрелами снега.

Мелкий дождь подобен пытке: точно на голову осуждённому льют по капле медленную холодную воду. Нет больше солнца, нет и ненастья, негде разгуляться русской душе! А вместо этого серый мелкий дождь: ни то, ни сё, — и нашим, и вашим. Тусклый, невразумительный…

Легко представить его человеком: таким забитым, средних лет, с насморком, с бородавкой под носом, с тихой невнятной речью. Живёт он до сих пор с мамой, крупной властной женщиной, варящей ему борщи, которых он проглотить не в силах (а она его ещё и заставляет, как в детстве: «Ешь давай!»).

Работает на почте или в другом государственном ведомстве, мелким чиновником (он же – мелкий дождь). Друзей у него нет – он «не прикольный». Любимой тоже нет. Вернее, ему нравится одна милая, хорошая девушка (непременно из их конторы!), но признаться он, конечно же, не решается.

Мелкий дождь, а любовь у него большая, только как об этом скажешь? Раз в год на восьмое марта чуть свет приходит он на работу и, пока нет никого, оставляет на столе у хорошей девушки открытку (ещё советскую, из маминых запасов) или шоколадку, что купил по пути в киоске. Та догадывается, что от него («Кто же ещё мог придумать такое дело трогательное?»), но молчит, потому что иначе… только хуже будет. Не хочется его обижать, и дружить с ним тоже не хочется – слишком уж несимпатичный, никакой…

Вот такая грустная была бы у мелкого дождя судьба, родись он человеком. И он, об этом догадываясь, мстит всему миру за свою мелочь, забирается под воротники, окутывает знобким влажным облаком плечи, как навязчивый собеседник, забегает вперёд и маячит перед глазами…

Кто знает, скоро ли он кончится? И какою будет его смерть? Мелкий дождь рассыплется сетью голубых и серых капель, смешается с грязью, уйдёт в чёрную землю? Или перед тем, как уйти, просияет всё-таки первыми снежинками чуда, неизвестно, как и почему, раз в году, чуть свет, зажегшегося для кого-то?

Автор — Дубровина Мария.



Добавить комментарий

Я не робот (обязательно поставьте эту галочку).


Рубрики
Меню
Новые записи
Подписка на новости
Публикация на сайте
Разное