Дождь летит

Дождь летит, распростёрши крылья свои, как гигантская птица, накрывшая город.  Летит стремительно, безудержно, рвётся куда-то вдаль.  Так  решительно устремлён вдаль его полёт, что кажется иногда, будто вглядывается дождь куда-то в неведомые нам, обычным маленьким человечкам, просторы.

И, наверное, видит он там что-то такое, что заставляет его, в конце-концов,  двинуться далее, он ведь нигде надолго не задерживается, дождик — путешественник.  И тем более никогда не задержится он более, чем того требует время,  не изменит он себе и в этот раз, а пока … Пока он здесь, пока дождь летит, летит над землёй …

С чем только поэты и писатели не сравнивали дождь за всё время существования высокого слога! Был он и другом, и недругом, тихоней и буяном, поэтом и разрушителем. Серебряным полотном называли его струи, музыкантом одарённым величали, даже сапожником был как-то наречён за то, что стучит по крышам и карнизам, будто мастер, что тачает ботинки.

И много, много ещё имён дали, дают и будут давать те люди, что способны простые вещи облекать в красивые словесные одежды. Мы же будем до смешного банальны, но не обойдёмся и без того, чтобы не соригинальничать местами.

Мы скажем, что дождь летит – куда ж без этого-то! Но забредём в дебри отвлечённых рассуждений на эту тему: как летит, куда и, собственно, зачем и для чего.

Вот и в самом деле просто сказать: «дождь летит», а какой смысл в этих словах? Летит ли он птицею или больше похож на самолёт? Парит ли, не спеша, в спокойном предосеннем небе; или коршуном, завидевшим добычу, стремительно бросается сверху вниз в тёмном, грозовом небе мятежного мая?

А ведь можно и вовсе отпустить свою фантазию и блуждая, забредёт она в такие дебри, из коих прозвучит в голове несмелый голос, сообщающий, что бывает и дождь, летящий, словно дирижабль …

Смешно? Нелепо? Отнюдь! Каждый хоть раз да наблюдал, как одинокая, но совершенно не робкая туча зависает над ею одною выбранным местом и проливается бурным дождём. Вы глядите вдаль и видите, что всего лишь в нескольких десятках или сотнях метров дождя нет и в помине! А тут словно дирижабль завис над землёю и дождь летит под ним, не замахиваясь на всю остальную ширь природную.

Про самолёты не будем, пожалуй! Ну их, эти бездушные громады, пусть кто-нибудь другой, способный отыскать в плодах цивилизации что-то романтичное, сравнит дождик с летящим самолётом, а мы скромнее будем и остановимся на более приземлённых вещах.

Чем, например, плохи дельтапланы? Лёгкие, свободные, частично исполнившие давнюю мечту человека летать как птица … Пусть наш дождь летит как дельтаплан – чистый, свежий, лёгкий дождик.

Такие дожди обычно идут в детстве и юности, пока мы ещё не отяжелели под грузом забот и тревог реальной взрослой жизни. Под таким дождём в голову сами собой приходят мысли о полёте, о свободе, хочется раскинуть руки – и пусть несёт тебя вольная стихия в далёкие-далёкие края, где нет печалей, и круглый год светит солнце! И ветер бросает в лицо охапки воды – совсем не холодно, а весело до хохота, ведь он тёплый, этот летний мокрый ветер! И стоя под таким дождём, можно закрыть глаза – и полететь, поверить в чудо наяву!

А тем временем за окном дождь летит не просто так, а весьма целенаправленно, движется, знаете ли, не то к югу, не то к западу – не всё ли равно! Значит, скоро он будет там, где его ждут, где-то он нужнее. Нет, видимо, без самолётом в этот раз не обойтись …

Пусть дождик будет самолётом, доставляющим ценный груз – живительную влагу, радость первого ливня, счастье случайной встречи, обернувшейся судьбоносной.   Дождь не бывает напрасным, ждите – и ваш дождик к вам прилетит.

Автор — Неволина Ирина Вадимовна.