А дождь – как жизнь, а дождь – как слезы…

Над городом кружило одно и то же облако, словно маленький обиженный ребенок, цепляясь за телевизионные антенны. С высоты четырнадцатого этажа маленькие человечки вынимали зонтики, прячась от слез неба, грозивших упасть на головы и давно потерявших соленый привкус. С деревьев опадали листья и покрывали лужи желто-багровым одеялом.

дождь

Синоптики обещали затяжные ливни, а все радиостанции, словно сговорившись, транслировали грустные мелодии осеннего дождя…  Промчалась машина, разбрасывая капли воды и болота на тротуар и зевак-прохожих, которые, проклиная все на свете, сворачивали в ближайший двор… А между домами ходила осень, срывая последние одежки лета.

Ты назначила мне вчера встречу в половине восьмого… Я не пришел… Падал осенний дождь, и мне не хотелось испачкать штанины брюк. Прошло то время, когда я мог прибежать среди ночи по твоему зову. Я и без зова прибегал, но ты об этом не знала.

Сегодня, когда пишу эти строки, ты ждешь меня на том же месте, где я выстаивал часы и дни, напрасно дожидаясь тебя. По окнам стекает мутная вода – это дождь переходит в снег, он уже, наверное, смывает «AVON» с твоих ресниц, а прохожие думают, что ты плачешь. А, может, ты действительно плачешь и проклинаешь свою оплошность… Я этого не знаю и знать не хочу. Напрасно ждешь. Не приду. Ни завтра… Ни после…

Не держу на тебя зла. Только обиды крошечная личинка поселилась во мне и точит сердце изнутри. Кажется, где-то в осеннем болоте потерялся путь во вчерашний день, а вместе с ним и дорога в будущее. А дождь, как бальзам на душу, а «Рижский бальзам» позволяет забыть о дожде

Ты меня проклинаешь, ненавидишь и готова растерзать, считая, что имеешь на это все основания, но вспомни, как больно было мне в мае, когда, насмеявшись над моими чувствами, выставила меня на посмешище и поехала к морю с другим…

Ты нежилась в ласковой пене на Лазурном побережье, прогуливалась бутиками Ниццы и Канн, а я разгрызал заскорузлую кожу памяти, пытаясь освободиться от мыслей о тебе, и писал очерки в газеты и сентиментальные жизненные истории в женские журналы. Многие из них пользовались вниманием у читателей и приносили мне первые места в литературных конкурсах. Но для тебя  тогда я оставался на последнем месте.

Нет, я не плачу теперь той же монетой, я вполне расплатился за достижения и потери. Живя тобой, я научился жить без тебя. Построил свой собственный внутренний мир, на страже которого поставил покой… А дождь смыл все следы в прошлое.

Когда кончилось лето, ты бомбардировала меня эсэмесками в сентябре, звонила на сотовый и домашний октябрьскими вечерами, засыпала письмами в ноябре, вздрагивая от холода одиночества и стука дождя в окно… А в моем мире цвела весна, зря, что никто, кроме меня да осеннего дождя, ее не видел.

Ты боишься, что наступит зима, и холод пустоты убаюкает тебя навсегда. Прости, но в моем лете места на двоих не хватит…

Так, сообща, мы продолжаем совершать ошибки, называя их жизнью, плачем вместе с дождем за то, что совершили вчера, не раскаиваясь в том, что сегодня поступаем так же. За все расплатимся завтра…

Автор — Балда Тарас Романович.



Добавить комментарий

Я не робот (обязательно поставьте эту галочку).


Рубрики
Меню
Новые записи
Подписка на новости
Публикация на сайте
Разное